А в руке у меня чемодан, у Него - рука.

Не моя, ну конечно. Чужая. С цветным маникюром.

Я сбегаю назло новостям и кривым конъюнктурам.

Под крылом - прошлый год. Я смотрю на него свысока,

и в больших облаках застывают Его слова,

рассыпаются сотней снежинок мои катастрофы,

разливаются в небе эдемы, круги и голгофы,

те что год непрестанно вмещала моя голова.

У меня из желаний под праздничный бой часов -

чтобы только с родными всё было как надо, в порядке.

Ну а лирика пусть остаётся в душе и тетрадке.

Не просить же в руке Его руку и прочих основ?

В моём возрасте в сказки не верят. Не ждут чудес.

Мои крылья - билет на покатый стальной аэробус.

У меня есть семья, есть друзья и потрёпанный глобус.

С остальным - разберусь.

И нет разницы с Ним или без.